“好故事，”他低声对自己说，像是在总结什么真理，“都不靠名字活着。”
林风并不知晓世间的这些变化。
他依旧过着自我放逐的生活。
只是有时候，在万籁俱寂的深夜，他会控制不住地想起那道泉水，想起那柄插在泥土中的断枪。
终于，在一个月色稀薄的夜晚，他还是悄无声息地潜回了那个他命运转折的地方。
泉水依旧在静静流淌，周围的一切都变了。
那片曾经被鲜血染红的土地，如今已被茂盛的青草和藤蔓覆盖。
他那柄断裂的长枪，仍旧斜插在原来的位置，枪身的一半已经被新生的藤蔓缠绕、半掩，仿佛一件被时光遗忘的古物，正在被自然慢慢地回收。
他缓缓走上前，心中百感交集。
他伸出手，想要将那断枪拔出。
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